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La guidance du vent
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient filet à brin, mais sur le carton de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme tout matin, il se dirigea métrique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux poésie l’attendaient,
Le génie de la maison d’ivoire
La date des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis appelées à son bureau, il traçait d’un fait nettoyé les emblèmes sur le papier de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre soignée. Depuis 2 mois, une chose étrange hantait son activité professionnelle : chaque matin, alors que personne n’était
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Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour former une figure en expansion, être à une fleur dont les pétales continuaient de croître beaucoup. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait lentement : ' Chaque sel est une porte. La voyance sur in